‘NCÓRA CHÉLLA VOCE
Mo’ ‘gni cósa, de bòtta, retròva pace:
gliù ciéle chiù rusce pare de brace,
puó sotte gl’uócchie de le prime stelle
gl’òme, grundènne de sudore,
stacca sùbbete gliù lavore.
A gl’anìde stave le rundinelle,
pe’ gli fuósse i gli pantàne
le granónchie i le raganèlle…
pure gliù fiume, a ónne,
va biéglie a ‘nfónne
fiùre, fratte de mòre
i scorre chiù chiane.
Gli atre aglimale fau gli cannatiéglie…
sule gli grìglie stave bene sveglie,
i quande ha calàta l’ùtema spèra
cuménzene la tiritèra.
Ma ècche che s’aza, s’alluntana,
se sparìa i puó pare vicina
‘na voce chiara de campana…
voce argentina,
che resòna comme a ‘na vòta.
‘Na vecchietta la scóta
i se fa croce.
‘Ncóra chélla voce
pe’ l’aria se sènte
i chiama la gente,
la chiama da luntane
quande pe’ gliù munne sane,
cu’ n’alma de fumèca nera,
cala i s’addòrme pure la sera.
ANCORA QUELLA VOCE
Ora ogni cosa, così all’improvviso, ritrova pace:
il cielo più rosso sembra di brace,
poi sotto gli occhi delle prime stelle
l’uomo, che gronda sudore,
interrompe subito il lavoro.
Al nido stanno le rondinelle,
lungo fossati e pantani
le ranocchie e le raganelle…
pure il fiume, a ondate,
va a bagnare
fiori, siepi di rovo
e scorre più adagio.
Gli altri animali sonnecchiano…
soltanto i grilli sono svegli
e quando scompare l’ultimo raggio di sole
cominciano la tiritera.
Ma ecco che s’alza, s’allontana,
si diffonde e poi sembra più vicina
una limpida voce di una campana…
voce argentina,
che risuona come una volta.
Una vecchietta l’ascolta
e si fa un segno di croce.
Ancora quella voce
per l’aria si sente
e chiama la gente,
la chiama da lontano
quando per l’intero mondo,
con una informe massa di caligine nera,
scende e si addormenta pure la sera.