COMÙNGUE
La nòtte,
dóppo ‘nó travàglio lóngo lóngo,
sgràva l’àrba.
E comùngue la sgràva.
Dóppo ‘na tribbolàta gravidànza,
che pparéva durà sèculi,
sgràva.
E comùngue la sgràva.
E ppiòve vói ‘ngìma a ssó pàrto
(lìquido amniòtico
o lìquido catàrtico,
non sàccio).
Comùngue mòre co’ ‘nn’ammén,
la nòtte,
e renàsce co’ ‘nn’allellùia,
l’àrba.
COMUNQUE
La notte,
dopo un lunghissimo travaglio,
partorisce l’alba.
E comunque la partorisce.
Dopo una sofferta gravidanza,
che sembrava durare secoli,
partorisce.
E comunque la partorisce.
E piove oggi su questo parto
(liquido amniotico
o liquido catartico,
non so).
Comunque muore con un amen,
la notte,
e rinasce con un alleluia,
l’alba.
MARATÓNA
Dréndo la càpsula déglio témbo,
percòsso e perzeguitàto da lapìlli de presènde
e rimòrzi de passàto
(oh, ssì, le paròle: piétre, sàssi, córpi condundènti…)
sùlo gli pàssi méi me tènno combagnìa
in chìsto viàle desèrto.
La bellézza téa, ragàzza colór déglio tramóndo…
ma ‘nó zùffio è la bellézza:
jó véndo della vìta se l’ha portàta vìa.
‘Na zzìca alla vòta
co’ nna zzìca de dolóre.
Eh, ggià…
jó témbo è ‘nna maratóna:
cachedùno vìnce,
cachedùno se ritìra,
cachedùno comùngue arìva,
cachedùno neànghe pàrte.
MARATONA
Nella capsula del tempo,
percosso e perseguitato da lapilli di presente
e rimorsi di passato
(oh, sì, le parole: pietre, sassi, corpi contundenti…)
solo i miei passi mi tengono compagnia
in questo viale deserto.
La tua bellezza, ragazza color tramonto…
Ma un soffio è la bellezza:
il vento della vita se l’è portata via.
Un poco alla volta
con un poco di dolore.
Eh, già…
Il tempo è una maratona:
qualcuno vince,
qualcuno si ritira,
qualcuno comunque arriva,
qualcuno neanche parte.
SINGHIÓZZA JÓ MÀRE
Singhiózza jó màre
l’ónda,
ammanzìsce la tèra
la piòggia,
‘nzégue la felicità
jó sùgno.
Lo dóce è néll’attésa déglio sùgno:
‘na vòta raggiùnto,
se ppùro raggiùnto,
se ppùro piìnaménde realizzàto,
possiéde sèmbre d’ammàro
‘nó retrogùsto.
Detiène accellerazzióni
sèmbre ppiù velòci
dégl’umàno penziéro
la felicità.
SINGHIOZZA IL MARE
Singhiozza il mare
l’onda,
ammansisce la terra
la pioggia,
insegue la felicità
il sogno.
Il dolce è nell’attesa del sogno:
uua volta raggiunto,
se pure raggiunto,
se pure pienamente realizzato,
possiede sempre d’amaro
un retrogusto.
Detiene accelerazioni
sempre più veloci
dell’umano pensiero
la felicità.