‘A BIFANA DU ’17
Ohi chi bella sta Bifana
Du duamiladiciassett
Ghe binuta chiana
Sutta forma i nu bigliett
Pi spira’ nda sciorta bona
S’anu sbiatu suli
Ne’ Milano, Bari o Roma
Ca ci vo’ soltanto culu
Mo’ cumincia u va ca viegni
Ppi sapì adduva an’ accattati
Ghia purtroppo nunn’u tiegni
Ghia invece m’aji scurdati
Forse e’ chiru, forse e’ chiratu
Tutti quanti vuanu canusci
Chini ghe ‘u furtunatu
Ca ha garmat tutt stu strusciu
Gira giranu i dinari
Ma ara fine un si sa nent
Nua turnami a lavurari
E cu salut a chin’ a bint
LA BEFANA DEL ’17
Oh che bella questa Befana
Del Duemiladiciassette
E’ venuta piano piano
Sotto forma di un biglietto
Per sperare nella sorte buona
Son partiti soli
Ne’ Milano, Bari o Roma
Qui ci vuole soltanto fortuna
Ora inizia l’andirivieni
Per sapere dove é stato comprato
Io purtroppo non ce l’ho
Io invece mi son dimenticato
Forse é questo, forse é quell’altro
Tutti quanti vogliono conoscere
Chi e’ il fortunato
Che ha creato sto fracasso
Girano i denari
Ma alla fine non si sa niente
Noi si torna a lavorare
E complimenti a chi ha vinto
‘A CAMINATA
Bongiorno ciccifricu,
U sulu s’è gazatu
bongiorno ciciruno
m’aspetta a caminata
Mi ‘mbisu a vjertula
Mi puartu u bastuno
Scinnu da vineddra
E arrivu fin’ u jumo
Nivuru ghè u scurzunu
Ca u croficiu vo’ pigliare
‘Nda l’acqua lippusa
Ca un sinni va aru mare
Capituni e ‘nciddri
Scivulanu ‘nda Grati
Gruaji e papareddri
Si ‘mbunnanu spinzierati
A fiddrurazza ammuccia
U fungiu chi l’appartena
U furisu ‘ncavaddr ‘u ciucciu
Si ricoglia di bona lena
U sulu sta punìennu
Si va curca arrìetu u cùazzu
A neglia cummoglia u campusantu
E stari cchiu nun puazzu
Ghè fatta sira,
c’è u lustru da luna
giranu i kjattiddhri
s’arrampicanu i tistigliuni
Scama pigula quantu vu’
Ca l’ura mia unn’è arrivata
Dumani ghe n’atu juarnu
E m’aspetta a caminata
LA PASSEGGIATA
Buongiorno fringuello
Il sole s’è levato
buongiorno allodola
mi attende la passeggiata
Metto in spalla la bisaccia
Mi porto il bastone
Scendo per il vicolo
E arrivo fino al fiume
Nero è il serpente
Che la rana vuol pigliare
Nell’acqua stagnante
Che non se ne va al mare
Capitoni e anguille
Scivolano nel Crati
Gru e uccelli d’acqua
Si bagnano spenzierati
La ferula nasconde
Il fungo che le appartiene
Il campagnolo sopra l’asino
Ritorna di buon passo
Il sole sta tramontando
Va a dormire dietro la collina
La nebbia nasconde il cimitero
E rimaner più non posso
E’ fatta sera
c’è la luce della luna
girano i pipistrelli
si arrampicano i gechi
Stridi civetta quanto vuoi
Che l’ora mia non è arrivata
Domani è un altro giorno
E mi attende la passeggiata
A POISIJA
Poisija! Poisija!
Ma chi ghè a poisija?
Poisija un ghè nu fogl’ i carta scritt cu belli paroli.
Poisija un su tanti frasi mis’ in rima.
Poisija un ghè na strofaletta ‘mbarata a canzuneddhra.
Poisija ghè na rosa ca sboccia, na frutta chi cunja, nu pjiezz’ i terr ca si
ghinja i juri culurati aru sulu da primavera.
Poisija ghè u mari cilest o a mundagna chjina i niva, u jumu ca scurra
o ustrusciu di frunni di troppe muvut du vjiend.
Poisija ghè nu gaddhr ca canda e duna u bongiorn aru munnu, i sturni ca
jocano e fani disegni ndu ncjiel d’autunno, na mandra ca si sposta
in cerca i gherva virda.
Poisija ghe u rumur di vuci di picciriddhri ara ghisciuta da scola, na
fimmina ncinda o ca st’allattann, nu patri ca si scatreja a gacqua e
a vjiend ppi purta’ u pan ara casa.
Ma supattutt poisija si tu ca dopp gottantann ancora ti guardu cum’ a prima
vota e ti cjierch ppi ti piglia’ a mana e continua’ a camina’ ‘nzjiem vjiers l’eternita’.
Chiss ghè poisija e ppu riest poi sija…chiri ca sija.
LA POESIA
Poesia! Poesia!
Ma cos’ è la poesia?
Poesia non é un foglio di carta scritto con belle parole.
Poesia non sono tante frasi messe in rima.
Poesia non é una strofa imparata a mo’ di canzoncina.
Poesia é una rosa che sboccia, un frutto che matura, un terreno che si
riempie di fiori colorati al sole di primavera.
Poesia è il mare azzurro o la montagna innevata, il fiume che scorre o
il fruscio delle foglie degli alberi mosse dal vento.
Poesia è il canto del gallo e da il buongiorno al mondo, gli storni
che
giocano e compongono disegni nel cielo d’autunno, una mandria che
si sposta in cerca di erba verde.
Poesia é il brusio delle voci dei bambini all’uscita di scuola,
una donna incinta o che sta allattando, un padre che si spacca la
schiena sotto l’acqua o sferzato dal vento per portare il pane a casa.
Ma soprattutto poesia sei tu che dopo ottanta anni ancora ti guardo come la
prima volta e ti cerco per prenderti la mano e camminare insieme verso l’eternità.
Tutto questo è poesia e per il resto poi sia…quel che sia.