L’AMOR CHE DURA
Dò veci se porta pesanti,
a brasséto,
sassinài dal tenpo.
Eła xe più in ganba
ma ła fa fadiga a sentarlo,
poareta.
E ‘na fenisse mai
de sistemarlo,
de scartarghe el gełato,
po’, col fassoeton bianco poi,
inmerletà,
la ghe sneta el sbarbusso.
I se parla, i se varda;
ogni tanto
i se passa un sorixo.
Desso, fadigando,
mèsi sbarossà,
i se alsa e i va via.
Pian pian, drio dei pini,
i sparisse
lassàndone fełissi.
Cossa ghe xè de più beo
aI mondo
de un amor che dura?
Ghe struco la so man,
co forsa,
a ła me sposa vissìna.
S’incontremo coi oci
e, sensa parlare,
se femo ‘na promessa.
L’AMORE CHE DURA
Due anziani si portano stanchi,
a braccetto,
sfiniti dal tempo.
Lei è più in gamba
ma fa fatica a sederlo,
poveretta.
E non finisce mai
di sistemarlo,
di scartarle il gelato,
poi, con un fazzolettone bianco
merlettato,
gli pulisce il mento.
Si parlano, si guardano;
ogni tanto
si passano un sorriso.
Adesso, faticando,
mezzi malandati,
si alzano e vanno via.
Piano piano, dietro a dei pini,
spariscono
lasciandoci felici.
Cosa c’è di più bello
al mondo
di un amore che dura?
Gli stringo la mano,
con forza,
alla mia sposa vicina.
Ci incontriamo co gli occhi
e, senza parlare,
ci facciamo una promessa.
SCATARÓN
Roxegà, ormai xało e marron,
dentro un mucio de scoasse,
sta sensa vita un scatarón
mèso cuerto da strasse.
Fin poco tenpo indrìo,
bianco e rosso el viveva:
creà da ła natura de Dio
un bel pomo splendeva!
‘Na boca, forse la nostra,
ga gustà la so bona polpa
torno via, come ‘na giostra,
ma no’ xe da fàrsene colpa
se l’è deventà un resto
sensa più onbra de poesia
che anca co bruto sesto
ghemo scaraventà via!
E pensare che’l gera el córe,
la prima vita, la mama
par tante e tante ore,
el primo fio de ‘a trama…
Ma no’ serve massa pensare:
cussì xè sta dito e scrito
e cussì doveva capitare!
Fa tuto parte de un rito
come pa’i vecioti, poricani,
co i xe lassà là su’n cantón
che, dopo ‘ver dà tuto par ani,
i fa la fine del scatarón!
TORSOLO
Rosicchiato, ormai gIallo e marrone,
dentro ad un mucchio di rifiuti,
sta senza vita un torsolo
mezzo coperto di stracci.
Fino a poco tempo fa,
bianco e rosso viveva:
creato dalla natura di Dio
una bella mela splendeva!
Una bocca, forse la nostra,
ha gustato la sua buona polpa
attorno, come una giostra,
ma non è da farsene colpa
se è diventato un resto
senza più ombra di poesia
che anche con brutto gesto
abbiamo gettato via!
E pensare che era il cuore,
la prima vita, la mamma
per tante e tante ore,
il primo filo della trama…
Ma non occore troppo pensare:
così è stato detto e scritto
e così doveva capitare!
Fa tutto parte di un rito
come per gli anziani, poveracci,
quando sono lasciati là in un angolo
che, dopo aver dato tutto per anni,
fanno la fine del torsolo!